A neve cai.
Há uma mulher nua no meu quarto.
Os olhos pousados na carpete cor de vinho.
Tem dezoito anos.
E os seus cabelos são lisos.
Não falo o idioma de Montreal.
Não se quer sentar.
Não parece ter a pele arrepiada.
Ficamos os dois a ouvir a tempestade.
Acende depois um cigarro
no aquecedor a gás.
E deixa cair os seu longos cabelos para trás.
Não sei o nome do autor do poema.
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